Форма входа |
---|
Поиск |
---|
Календарь |
---|
Архив записей |
---|
Наш опрос |
---|
Друзья сайта |
---|
Статистика |
---|
Онлайн всего: 1 Гостей: 1 Пользователей: 0 |
02:56 Много про себя, немного про снег и совсем ничего про Город |
Как же хочется написать... Или сказать так, чтобы человек услышал. Чтобы он понял, как он дорог. Чтобы он понял, что чем больше он дорог, тем больнее от него что-то слышать. Что-то такое, что в общем-то не говорят тем, кто дорог. Как достучаться до человека... Что делать тогда, когда чувствуешь бессилие, когда чувства разрывают твою душу на куски, а ты тыкаешься как котенок в холодную стену... Почему? Почему не можешь сказать, что думаешь? Потому, что Уважаешь. Где-то - смягчаешь, где-то - молчишь, где-то тихо закусываешь губу, и твои глаза становятся еще более темными. От боли. И ты думаешь, думаешь целыми вечерами, переживаешь утром, тревожишься днем. А тот кусок души, который принадлежит ему - когда-то медленно тлеет, а когда-то раздувается огнем от его несправедливых слов, хамства и эгоизма и вот-вот, глядишь, сгорит до тла. А на выжженной земле ничего не растет. Долго. Очень долго. Целую вечность. Но пока ты тушишь огонь этой боли, пока у тебя еще есть надежда отвоевать у этого огня хоть пядь, чтобы засеять ее чем-то очень красивым, обогреть солнышком и полить теплым дождем. Чтобы расцвело это что-то красивое, а потом - подарить это ему. Просто так. Чтобы он понял, насколько он ценен для тебя... А потом поможно отвоевать еще пядь, еще и еще. И вырастить там уже что-то трогательное, Ваше, ценное, живое. Но пока эта земля все горит. И огонь сжигает то живое, что там есть. А сверху кто-то сыпет соль. А соль по открытой ране - это очень больно. Не пробовали? И не пробуйте. И я кружу по городу под снегом. Чтобы хоть немного потушить огонь. Но все больше начинает пылать голова. От мыслей, от мороза. От войны с самой собой. А жаль. |
|
Всего комментариев: 0 | |